Eu o vi pela primeira vez ainda na adolescência,
"O Gato Preto" me pareceu um grito contra a maldade.
Mas depois percebi: teu viver te tornou insano,
um poço sem fundo de dor e desespero.

"O Poço e o Pêndulo" deságua tua ira lá fora,
enquanto a "Morte Vermelha" baila em festa.
"Assassinos, assassinos!" gritam as canções,
um eco de tua alma torturada.

O mistério se intensifica no entoar do coração,
Berenice, ah, Berenice, há tempos partiste.
A garrafa com o manuscrito, inóspita composição,
foi arrebatada pelo Corvo, um mensageiro da morte.

Ah, Anjo do Bizarro, onde te escondes hoje?
Foste incompreendido em tua breve jornada.
A bebida, onde buscaste fuga, prematuro te lançou à sepultura, sem o entendimento do mundo.

Quase dois séculos da tua partida,
aqui leio teus escritos, percebendo que teus gritos,
antes incompreendidos, ecoam entre as nações.


Um canto  a Edgar Allan Poe